Срок придёт - в бездонную копилку,
Времени, опустят налегке
Человека мутную пробирку,
Бывшую в божественной руке.
Ничего почти не остается.
Только жизнерадостная муть
Неизвестно как передается,
Продолжая бесконечный путь.
Я сейчас чего-то проклинаю
Не люблю, обиды не терплю,
Но глаза скользят по вертикали,
Словно по чистейшему стеклу.
Понимаю, что тоска, и мука
Есть в любом движенье вещества,
С тёплых стен сочащегося звука,
Собираю лучшие слова.
Срок придет - в бездонную копилку, времени...
© Copyright: Максим Грановский, 2025
Свидетельство о публикации №125081503316
Свидетельство о публикации №125081503316
Рецензии