Сонечке Тучинской
Февраль, писали, горечь льёт
На улицы, дома и трубы,
А что же август, чей черёд,
Чьи облака белоголубы?
Чей холод утром, словно дверь,
Приотворенная уходом,
Чей воздух всех земных потерь -
Хлеба, плывущие по водам,
Чей набивается ягдташ,
Кто в сапогах и весь в железе,
Чей облик и не передашь
Многообразием поэзий...
Писать про штрифель, мёд, орех?
Да лучше бы не тратить время,
А строки эти лишь для тех,
Кто сердцу друг, и я друг с теми.
Рассвет, задумчива вода,
Река укрыта нежным паром,
О замирание! Чреда,
Дано как дар, проходит даром,
Зачем нам знать, как ветру дуть,
По-августовски пушки будят,
Да будет же свободна грудь!
Что было, то и вечно будет…
14 августа 2025
Москва
Февраль, писали, горечь льёт
© Copyright: Денис Дарвин, 2025
Свидетельство о публикации №125081503272
Свидетельство о публикации №125081503272
Рецензии
