прощаю

Да, в ней была божественная лёгкость.
Искрясь, плескаясь, радость бытия
заполнила до края жизни ёмкость.
Лишь не хватало места для меня.

В груди её сверкающая искра,
а за спиной два сложенных крыла.
И помнится, в июле зам.министра
ей сделал предложение. Пила.

А кто не пьёт? На то она богема.
Не жизнь, а праздник - вечный карнавал!
Янтарный блеск хрустального тотема
веселью вкус и терпкость придавал.

Она жила, меня не замечая,
с дряным актёром по ночам вела
полночный разговор за «чашкой чая»,
повесив в шкафчик белых два крыла.

Они пылились средь словесной мути
несыгранных ролей, чей диалог
напоминал, до коликов, до жути,
в «вечёрке» пошлый тусклый некролог.

Он говорил: «Мол, ты моя Психея!
Уйдёшь, мол, как я буду без тебя?
Мол, сердце ноет, стонет, холодея».
Ты с ним жила, жалея, не любя.

Но где теперь божественная лёгкость?
Её накрыли пыльные клубы
разбившихся химер о тверди плоскость
земной нерелевантности судьбы.

Прощаю. Выбив мутное оконце,
однажды над железной рябью крыш,
ты, может быть, ещё, увидев солнце,
взмахнув крылами, в небе воспаришь…