Прогулка

Открыл калитку. Вышел в сад.
Гляжу во тьму, пытаюсь слышать
Как муки творчества цикад
Оспаривают перепонки мыши,

Летящей, чей неведом звук
Для нашего тугого уха.
Гляжу ещё. К лицу паук
Приклеил сеть, а в ней уж муха.

Смотрю наверх, а там среди
Известных звёзд или созвездий,
Или комет и что летит
Там пустота навек и прежде.

А тот кто Автор пустоты
Глядит на всё, меняя взгляды,
Живущих. Прячется в кусты
Банальный вечер под цыкады.

И  миг такой приходит в ум
И в сердце, может быть и глубже
Соцветие делений, сумм
Событий всех ползёт наружу.

Куда идти, смотреть? Кем быть,
А главное, каким? Наверно
Наощупь можно раздобыть
Тропинку, что зовётся верной.

Вот, сад закончился, а там
Где небо обнимает поле
Дорога верная камням,
Холодный ветер, пыль да воля.

Что дальше? Люди, города...
Их лица оградят безличье
И бесконечная страда,
И с ней бы справиться отлично...


Превозмогать то лень, то прыть,
Глотая боль и пыль тревожно,
Да кем угодно можно быть!
А нелюбимым невозможно.