А я не знаю, допишу ли простые… важные слова…
Но..., говорят, что, по Фен Шую на север ляжет голова.
Я - темноте моей угодный, но вид из твоего окна –
Единственный ландшафт природный, который любится сполна…
Который снится…, пробуждает… и снова усыпляет дух…
Мою печаль фагот играя, фальшивой нотой режет слух…
Эй, музыкант! Не враг тебе я… и ты – не обвинитель мне…
Но … надрывается и млеет фагот на жертвенном огне…
И я не знаю… допою ли ту фразу, что давно искал …
О том…, как шаток пьедестал...
И, как родившейся в июле, январской стужей умирал...
О том, как шаток пьедестал...
© Copyright: Елена Серебровская-Мильори, 2025
Свидетельство о публикации №125081406985
Свидетельство о публикации №125081406985
Рецензии