Разговор со столом

На меня с укоризною стол посмотрел.
Этот взгляд до сих пор мне не ясен.
То ли он огорчён был от множества дел,
Или был он со мной не согласен.

Вот сучок, полированный локтем моим,
Что зовётся столешницей оком
На меня он воззрел, молчалив, нелюдим,
В бессловесности мира жестоком.

После этого взгляда мурашки бегут,
Веки слёзным трепещут разливом,
Будто тихо спросил меня: «Ты ещё тут:
Всё считаешь себя несчастливым?

Всё судьбой недоволен? А ну-ка смотри
На меня опусти своё око.
Деревяшка снаружи, опилки внутри,
Так судьбой я обижен жестоко.

Но живу, брат, и вечность таким вот стою,
Прислоняясь к стене сиротливо.
Вспоминаю ночами всё юность свою,
Что в лесу проносилась игриво.

Быть сосёнкой бедовой и мне довелось
Не доской же на свете родился,
Но жестокою бурей свалило и вот
В полированный стол превратился.

Подожди, и несчастья пройдут стороной,
Пусть надежда тебя обогреет.
Ну, а если взгрустнётся ненастной порой,
На меня обопрись ты скорее.»