Если каждый получит своё,
что останется детям и нищим?
Разобрали житьё.
А бытьё
вряд ли то,
что мы ощупью ищем,
поднимая, как юбки –
листы…
Может – с той стороны всё другое…
Драгоценное,
а не любое…
Спят поэты.
Бутылки пусты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.