48 недель 100 ночей

Сорок восемь недель, сто ночей,
Наши стрелки замедлили ход,
Годы прошлые грузом в душе,
Теплым светом лишь этот год.
И добавилось новых седин,
И забот уже целый мешок,
А по факту одна и... Один...
И легенда о нас между строк.

Нёс букеты белых цветов,
И конфеты в коробке дарил,
Сто ночей, проведённых без снов,
Строчкой в сердце, остатком чернил.
Встреча каждая: ужин, постель,
В капюшон завернулась, ушла...
Сорок восемь недель, сто ночей,
А на утро — привет, как дела?
Может, в этом и есть жизни суть — наслаждаться здесь и сейчас!
И неважно, каков был путь,
Если это столкнуло нас.
Но иголками чувства внутри
Мне рисуют глубокий шрам,
Все твердят: «Не нужно любить!»
Я не буду верить словам!
Снова стрелки замедлили ход,
Как всегда пытаюсь уснуть.
Впереди ещё один год,
Сто ночей... Неизвестный путь...
Сорок восемь недель суеты:
— Расскажи, как прошёл твой день?
— Хорошо, я в порядке! А ты?
«А мне льдом без тебя постель...
Мысли камнем тянут на дно,
А десятки стихов и поэм
В голове рисуют кино,
Где всё больше и больше проблем».
Только это не для неё,
То лишь призраки — мысли вслух.
— У меня тоже всё хорошо, —
А внутри как иголками стук.

Сорок восемь недель назад
Стрелки замерли для двоих...
Вот и снова твой листопад
Набросал на страницу мне стих.