Кипарисовое восемь

****




Однажды остаётся – вспоминать:
как выход - в междувходиях реалий…
Бубенчики отчётливо звенят,
скучая в лёгкой пагоде зимой…
Мой ветер, позабывший про меня,
летит туда, куда ещё позвали.
Ямщик устал подкручивать коня -
и катит время к дому по прямой…

От дома ли, до Дона ли строка -
как выведет…Тут зайцу - снится лето:
дрожанье лап в объятиях норы -
жонглированье ветреностью дня…
…А мы с тобой обнялись до "пока",
и вовремя ушли в свои сюжеты,
которые растут на облаках,
которые сиренево манят…

Листалось непрожитое - шутя,
давали крен десятки за плечами…
Я - волонтёр неясного труда,
коса для неокученной ботвы…
И сердце, как капризное дитя
с глубокими господними очами,
бежит куда-то, где дождей слюда
блестит в граните мёртвой головы…

Восторженность поутру, что – пришло,
подкреплена рогаликом субботы,
подпёрта тем, что за день удалось,
подкрашена для выхода в пике…
И ведьминское дремлет помело:
летать, мести - не время для заботы;

я прост, как кипарисовая трость,
рисующая  восемь на песке...