Это просто воды
текучесть -
бьётся в берег
гранит... могучий.
Это слов твоих
всплеском – крик.
Это новый,
другой язык.
Это не август
хмурый. Это твоя –
натура.
Не журавлиный клин.
Это похмелья сплин.
Это мои глаза -
зрелая бирюза.
Это твои слова -
гудят в сознании
сна. Это не мы –
в тоннеле.
Это не мы в постели.
Мы – в других
городах – годы
месяцы и недели.
Это про что? -
Очумели!
Долгое наваждение...
Пухом поют тополя –
опыление.
Это про что?
Про любовь непонятную.
Но, впрочем... занятную...
2025
____________------------------
Пыль
© Copyright: Светлана Навойц2, 2025
Свидетельство о публикации №125081405542
Свидетельство о публикации №125081405542
Рецензии