Прости...

В том доме, где познал отцовство,
Незрелый сердцем и умом,
Не ведал я того единства,
Что греет — дочь, жена и дом.
Мы разошлись — да, виноват я.
В наших сердцах была любовь.
Да, грешен я, как и когда-то.
Прости меня дoча — родимая кровь.

Boris Shade*   Нью-Йорк


Рецензии