Критиканам

Поэтов в нашем мире много,
Прям как не резанных собак.
Казалось бы, ну что ж такого,
Писать рифмованный бардак.
Писать, выкладывая в строки
Свою замученную быль.
Ну что с тех мыслей мало проку,
Слова, слова.. по сути пыль.
Слова, слова.. любви и праху
По факту - песенный прибой,
А вот в душе, подобно мраку,
Идет извечный зримый бой.
На тех творениях воспеты
Бывают юность, красота,
На пики словесов воздеты
Опять таки слова, слова.
Но греют нам сердца и души,
Сравнимы, разве что, с тоской..
По факту же - лапша на уши
С красивой рифмой золотой.
Да позолота облетает
Придав невежественный тон.
Поэта вряд ли кто узнает,
Покуда пишет в ящик он.
Казалось бы, какое диво
Писать рифмованную муть,
Как все устроено красиво,
Как все красиво подают.
Но на душе темно и гадко,
От строк, что вывела рука.
Не ждите от судьбы подарков,
Дурив словами простака.
Каких бы слов не выводилось,
Каков бы не пришел итог,
Поэт жонглирует красиво
Кидая в слух за слогом слог.
Поэта дар не так уж редок,
Сейчас не пишет лишь глухой.
Зажав себя рутиной клеток
Словами делится с толпой.
Но обязательно найдутся
Такие, кто польет дерьмом,
Выслеживая по минутам,
Перевернув все к верху дном.

И устрашившись настоящим
От обвинений "дилетант"
Писать он снова будет... в ящик,
Не выдавая свой талант.