Знаешь, всё чаще и чаще мне кажется,
Будто бы я не поэт.
И в голове, кроме розовой кашицы,
Больше полезного нет.
Нет ни идей, ни каких-либо образов.
Нет плодородной земли!
Словно поля загрубели и попросту
Все сорняком заросли.
Я же стою посерёдке, как пугало,
Тупо смотрю на ворон,
Что доедают последнюю рукколу,
Думая, как я смешон.
Смейся и ты, косорукая мельница,
Ветер подхватит твой смех –
Пусть переходит от сплетницы к сплетнице,
Пусть донесётся до всех.
Пугало
© Copyright: Екатерина Каледа, 2025
Свидетельство о публикации №125081404574
Свидетельство о публикации №125081404574
Рецензии