Быть поэтом, резать кожу,
А Есенин прав был, чтоб его.
Месяц в луже полощет рожу,
Разливая сво; серебро.
Много выпало на мою долю,
Обвиняли, кляли, отрекались.
Я отдал бы свои чувства полю,
Чтоб они по ветру развевались.
И вина моя, что людей люблю,
Хоть и мало средь них людей.
Не виновен я, что сплин пою,
Стоя в парке, меж пустых аллей.
Оттого я и пью как бродяга,
Что разбила мне сердце любовь.
Но сердечная моя отвага,
В это пекло нырнула бы вновь.
***
© Copyright: Иван Проселков, 2025
Свидетельство о публикации №125081404251
Свидетельство о публикации №125081404251
Рецензии