Простите за короткие, не полные стихи,
За мои две, а то и вовсе только строчку.
Они как вина молодые, разлитые в мехи,
В игре стремятся сбросить оболочку.
Пускай пока, ответ не найден на вопрос
И зреет плод стремленья в них с потугой.
Что в глубине почувствовал, я-то донес,
Как с другом разделил или с подругой.
Нет возраста, где есть предела грань,
Нет творчества, где нет пределу роста.
Ведь просто вдохновенье сходит нань,
И ты ему никак не скажешь – хватит, доста.
167. Простите за короткие, не полные стихи
© Copyright: Владимир Плешивенко, 2025
Свидетельство о публикации №125081402860
Свидетельство о публикации №125081402860
Рецензии