ждущий Хатико

любить объект, что неопознанный, писать стихи, когда так поздно, и, сходить с ума на расстоянии совсем в нетрезвом состоянии. не от стаканов у кровати, которые пустые, кстати, а от того, что каждый вечер совсем не так, что время лечит. все от того, что паранойя в груди так льётся чёрным гноем. и жить не так, как больно хочется, а с мыслью — это не закончится. жить с мыслью, мол, — так будет лучше, которая всё время душит. смотреть назад, где даты рвутся, в которые мне не вернуться. где стёрто, словно подчистую, а жизнь, как будто вхолостую — идёт куда-то незаметно, где кто-то рядом спит раздетый.

сидеть кого-то мило слушать, а после хлоркой чистить уши. чтоб заглушить тебя хоть чем-то, пусть, и исход тому плачевный. ты мой объект на высшей точке, кому пишу все эти строчки. ты, будто шрам с большой историей, что знать не знала бы которую. ты — боль, с которой мне остаться, но молча просто улыбаться.

забыть бы к чёрту эту тактику, где я в душе, как ждущий Хатико. чтоб перестать лечиться кем-то, не жить просроченным моментом. но, коль, любовь дана такая, которую не выбирают, останусь с этим долгим стажем,
а там уже как жизнь покажет.