Пора, пора прощаться с летом
И сарафаны убирать в шкафы,
Имперский август сбросил эполеты,
Уставший от жары и духоты.
Созревшие плоды в его казне полнятся,
Густеет сок, чтоб превратиться в мед,
Развесив сети тонкие на пяльца,
Он ждет, что солнце в них случайно попадет.
Ах, август! Снова с легкой грустью
Мы расстаемся с уходящим летом,
До прелости лесов, до яблочного хруста
Летит с горы злаченная карета.
Пора, пора
© Copyright: Галина Дашевская 2, 2025
Свидетельство о публикации №125081402174
Свидетельство о публикации №125081402174
Рецензии