Стихи о прошлом и будущем

I

Так и будет, пока правители
Не отвергнут фашизм. И пока
Не поймут, что Христос лишь
Спаситель. И пока разговоры все
О войне начинаются запросто
От слова нефть. И украсть ничего
Не полутся с ними, кто страной

Отдельной и не был в помине.
Просто вору всегда помогать
И хамить: "О, халява, пусть будет
Фашизм".

Вознесенского нет, Евтушенко
Уехал. И умер давно. Остальные
Лишь о принцессах. Поэтесса
Была, но она вместе с вами. Наши

Кто? Почему? Прилепин считает,
Что много талантов, не помогает
Упрямо страна. Вдруг тоже уедут?
Ведь здесь все воруют. Вопрос:
Это надо поэту?

Молчать много лет, а затем:
Я провидец! И дай Бог, война
Прекратится. И сила уехавших
Пригодится? Они не приедут,

Хотя и стремятся. И пишут эссе,
Стихи на английском. Протесты
На русском и средства от пуза,
Но на всех языках. И каждый

Из них получается враг. И после
Победы амнистий не будет. Будут
Словно вчера Хрущев, да и Горби.
Чтобы их детям остаться в Европе.

II

Я был всегда. И здесь была моя
Страна. Поэты были всех берез,
На строки им хватало рож, была
Поэзии  строка, но мифы, Эпос
И скрижали писали те, кого они
Так редко признавали. Это
Меньшов и интервью о временах,
В которых и молчать не стал. Они
Не слушали его и вот он умер, но
В кино таких не будет много лет,
Кто за народ, не за собес.

И здесь поэма для себя, ментов
Не уважал всегда. Пока они умом
Своим дороги "строили",  гребли
Все средства из моей страны.
И президентский городок, был
Танкоград сворован, что всегда
Был гордостью умов, но не воров.

Не о коррупции слова, стихи тут
Будут как всегда о всем и просто
Ни о чем. Как речь с трибуны
С красным кумачем. Не убедить,
Не просчитать, мои слова зачем
Читать? Или пиши о том, что путь
Закончит мент в родном селе.

Итак, Меньшов считает чудом
Из чудес, что край всегда наш
Побеждал. И это сила не Богов,
Но эта сила наш народ. И был
Я частью всех людей, но не
Чинуш от глупости своей.


III


И глупость глупостью, но на Парад
Наш Император пригласил того,
Кто в США не замечал Донбасс.
И с Порошенко все глумился над
Детьми убитыми бандитами своими,
Не государства Украина, но бандою
Фашистов.

Забудем и простим? И разобрался
Вроде, как после дома Белого
Не оказался в жёлтом доме. Кто
Врал и не клемил, но блефовал
И Байден словно Порох сдулся,
Для политики пропал. И только
Русские держали слово, помогали.
Европа умерла? Или от Трампа
Новая игра? 

Но испугался явно из Киева умом
Не блещущий правитель олигарха, 
И не в Америке. И внятно: не быль
Или слова определяют время, но
Мечта. И обществу необходимы
Были обычные слова, не человек
Режима. Иногда он не был прав
И лозунг был таким. И ожиданием
Народа вновь не уловим для них
Лишь клоун в деле махинаций
НАТО и старика из Вашингтона.

Возможно - это лишь игра, то
Приглашение от нашего давно
Не Мудреца. И если Трамп (ура!)
Возненавидел Киева фашизм, то
Пусть приедет до Москвы, обычен
Путь такой для разума и мира.
 
И знак того, его отсутствие у нас, что
Он играет просто так, на публику
Свою, а значит просто Гандурас
В моральном плане для Кремля
Сейчас. И пусть закончится война
Победой нашей.

IV

Никогда, я не ждал слов от тебя,
Мне бы лишь проспекты земные,
Не ждали танки и время боев
И по ним не шли полки боевые.
Много против течения было тогда
И Россия не ждала затмения.
И не ждёт никто и сейчас похвал
При похмелье Америки. Знаем,
Скоро финал на пути. Но пути
Разошлись с Украиной. Будет быт
И будут слова в журналах страны
И память о наших погибших.

И поэтов великих, прозаиков нет.
Или просто мало пишут о Времени.
Все это разговор ни о чем. Просто
Мысли у всех едины, как когда-то
Весенней порой, но если кратко:
Мы победили!

И улыбнется страна как девушка
Мне,  старику просто так без
Причины, чтобы кто-то забросил
Писать о своём. И опять стихи
Появились. Снова выпадет снег
И весной, мы напишем, прочтём ли
Эпос. А на Кировке снова альбом
Не вернувшегося отца или деда.

Будем просто писать о России
Своей. Будет снова цензурная
Лирика. И поймёт все когда - то
Герой, как не просто было уйти
В чудеса или в лозунги прежнего
Мира.


V


И Драконы живут всегда среди
Тех, кто искал себя. И нашёл, но
На перепутии. И удачный пример
Лишь один, вятский Грин, сегодня
Его могила в Крыму, и помнят
Его и в Питере.

Сколько было удач на пути, мне
Казалось, что все забудется. Мир
Устал воевать, и я пишу о мечте
Распрощаться с нашим Киевом.
Там своих Драконов и помимо
Врагов есть мечты о карьерах
Распутные. И поэты, что пишут
Сейчас из тюрьмы - это тени лишь
Разговоров на улице киевской.

Все как я говорил и писал иногда,
Нам дойти б до Одессы с силами,
Не бывалый увидев подъем, что
Возьмут под опеку столицу морей,
И столицу России, Одессу, русскую.

И Жванецкий один, больше, чем
Манускрипт, больше всех городов
И Кустурицы. Остальным рядом
С ним места и нет, и пишет поэт
Слова о Величии Духа русского.

2025