Бред сивой кобылы

В напрасных потугах который уж год
Стучусь во все двери! Как рыба об лёд,
В истерике бьюсь - но один лишь ответ
Всегда получаю: "Какой ты поэт?!

То, что ты кропа'ешь, ведь вовсе не стих -
Бред сивой кобылы! Такой даже псих
В минуты, когда чуть отступит болезнь,
Напишет... Куда ж ты всё лезешь, олень?

С твоею-то мордой да в наши ряды -
Поэтов бесспорных... Побольше воды
Пойди выпей - меньше прольёшь горьких слёз!
Давай, возвращайся в свою страну грёз..."

Быть может и пра'вы - кто так говорит,
Но пламя в душе' постоянно горит:
Выходят стихи снова из-под пера'!
Мне не всё равно, но возможно пора'

Вниманье на творчество всё ж обратить
Моё? "Но непризнанным легче ведь жить -
На темы любые пиши себе стих:
Пусть он прогремит на весь мир или тих,

Как мышка в норе, будет - молча сиди
И с Музой своею беседу веди!
И правдой своей никого не тревожь..." -
Вновь может сказать канцелярская вошь,

Которой доверили стих обсуждать.
Метлою давно её нужно погнать!
Но в том-то и дело, что "зна'чимых" вшей
Всё больше, чем у меня карандашей...

А значит, продолжу стихи я писа'ть -
Найдётся кому, полагаю, читать!