Художник

Рисовал художник однажды
Дивный сад, на белом холсте.
Без ошибок, повторов дважды,
Без палитры и без кистей.

Свет и тьму, отделил меж собою,
На полях раскидал цветы,
Небо краской залил голубою,
А над реками выгнул мосты.

На окраине, встали горы,
На вершинах, холодный снег.
И огромное, синее море,
Волной билось о каменный брег.

На картине был лес дремучий,
В нем и диких зверей поселил,
А в другом краю, сад цветущий,
Там людей на скамью посадил.

Идеально всё так сошлось!
И для жизни всё изобильно!
"Наслаждайтесь же каждым днём!
Не сгубите, что я подарил вам."

Но, вот рядом с художником встал,
И с насмешкой глядя на холст,
Кто то в чёрном, угрюмо сказал
"Не хватает здесь туч и гроз"

"Нет, грозу рисовать не стану,
Она может людей напугать,
Пусть они никогда не станут,
Красоту эту вкруг наблюдать.

Ты доверить готов этим людям
Весь свой труд, что писал  неделю?
Ты уверен, Творца не забудут?
Меж собой это всё не поделят?

Как же можно такое сказать?
Ты неверный, не спорь со мной!
Будут мир они свой охранять,
Я ведь их наградил душой.

Ну посмотрим, сказал угрюмый,
Я им всё же, себя покажу.
Я над ними тучею хмурой,
Я за ними тож погляжу.

Не прошло и нескольких лет,
У картины померкли цвета.
Поредел топорами лес.
И повыжеглась где то трава.

Почернело синее море.
Горы ниже стали теперь
Воздух весь пропитался горем,
От бесчисленных всюду потерь.

Люди стали делить меж собою,
Эти горы, леса и моря.
Заливали картину кровью,
Позабыли картина чья.

Тот угрюмый в чёрной одежде,
В изумленьи смотрел на холст,
Не видал он такого прежде,
Чтоб его превозмог людский род.

Август 2025