Начертано, рисуется в лице
в глазах твоих, как на конце
иглы, на острие слеза.
Отчего ты так холодна и грустна?
Ты так больна… моя родная Гретхен,
Вуалью тёмной лик покрытый бледен.
Внимаешь слухом сердца перестуки,
скрестивши перед грудью руки.
Ласкает ветер платья черноту,
колышет локон как гитарную струну;
и заиграла в три минора скрипка,
плескается, звуча о сердцевину.
Иссох ланит от слёз, по телу дрожь,
Не на молебен в церковь ли идёшь?
Родная Гретхен...
© Copyright: Даниил Пластунов, 2025
Свидетельство о публикации №125081306476
Свидетельство о публикации №125081306476
Рецензии