Клетчатая оболочка

В квадратном мире — черном, белом,
Где каждый шаг уже решён,
Я жил с дыханием несмелым,
Своим движеньем поражён.

Как будто правила — основа,
Как будто клетка — благодать.
Но в этом не было ни слова,
Что может душу оправдать.

Мне говорили: "Это норма,
Ты просто стань фигурой в ней."
Но клетка — не закон, а форма
Для умерщвления людей.

Я шёл, как пешка по маршруту,
Не смея вбок, не смея вниз.
Но вдруг в груди — проснулось что-то,
И нет, всё это не каприз.

И я шагнул сквозь рамки взгляда,
Где свет не делится на цвет.
Там не звучала чья-то правда,
Там был не клеткой мир одет.

Я видел — лица без движенья,
Во взглядах — штампы и туман.
Они живут без пробужденья,
Без права выйти за экран.

"Назад!" — кричат. "Ты станешь целью!
Ты не как все — и это грех!"
Но я иду, пока есть тело,
Пока во мне горит мой смех.

Они не видят — стены душат,
Их мир из клеток и углов.
А я иду, я вижу — слушать
Пора не правила, а зов.