Прости

Прости (2 января 2011)

Прости. Наверное, за то,
Что не меня ты ждал годами,
Что океаны между нами,
А в них, наверное, вода…
Что не меня зовёшь ночами,
Что воск за талыми свечами,
Что за чужими я плечами
И что скучаю иногда…
Прости, что ты не понимаешь,
Не обретёшь, не потеряешь,
Что никогда не разгадаешь,
Что с пальца снял моё кольцо,
Что ты забыл моё лицо,
Прости меня… В конце концов,
Я ничего не обещала…
А ты – подлее подлецов.
Ты укорял – не дождалась,
Тому, чужому, отдалась;
Твои стенанья – не укор:
Ты сам писал мой приговор.
Своей рукой, своей рукой…
Той, что вела меня домой.
Но то – давно. И всё – в пыли.
Вон, видишь огонёк вдали?
Там был мой дом, моя душа…
Скажи – чем я не хороша?
Не опускай глаза. К чему?
Скажи, как есть. Я всё приму.
Прости. Наверное, за то,
Что не для нас луна поёт,
Что вышло всё наоборот,
За то, что ты меня забыл,
За то, что выбилась из сил,
За то, что я тебя ждала,
За то, что я тебя любила,
За то, что я всегда одна,
За то, что я тебе верна,
За то, что не посмела встать,
Что ты не стал молитву слушать,
Что не посмела закричать,
Что снег над городом не кружит,
Что я не смела говорить,
Что не могла тебя тревожить,
Что я осмелилась любить,
Что стала на тебя похожей…
Но ты ушёл. Куда? Не знаю.
Ты не тоскуй, моя родная,
И будь, с кем хочешь: суть одна.
Смотри, как горбится луна!
Прости. Наверное, за то,
Что для тебя я пылью стала,
Что долго так тебя искала,
Что я жила, что не играла,
Что я тебя не потеряла,
А ты вот отпустил меня…
Я столько раз писала строчки,
Ты не читал, нет, ты не хочешь…
Прости. Наверное, за то,
Что тусклый свет над головой,
Что не тебя зову ночами,
Что лишь усталость за плечами,
Что не нужна тебе такой…
Что только ветер над рекой.
Прости. Наверное, за то,
Что между нами пыль и вьюга,
Что не твоя теперь подруга,
Что больше не хожу по кругу,
Что я не жду твоих звонков,
Я поняла, что мир – таков,
Не смог тебя он возвратить…
Но мне не запретишь любить.
Ну что ж, пускай, не нужно слов!
Довольно мне твоих кнутов.
Но где же пряник? Как, отдал?
За что же ты меня предал…
Прости меня за то, что я.
Прости за то, что я ломаюсь.
Но знай, что я люблю тебя.
И знай, что я не отрекаюсь.

…А в океанах лишь вода,
А вместо сердца – пустота…
Но то нисколько не тревожит.
Душа не вырвется… Не сможет.
И только пуля над виском,
И лишь огонь под потолком.

© Екатерина Грайнман 2011
Из сборника "Безголосья", 2011