Миллион образов и сотня идей

Командоры и каперы, сектанты и киллеры,
Пуритане и квакеры, полисмены и дилеры -
Миллионы образов в секунду в моей голове,
Они хотят трон божества, но я лишь человек...
Я пишу уже много лет, но куда и зачем?
Чтобы найти себя исследую сотню тем.
Писал я много лет в стол, теперь он пропит,
И пропитанный перегаром рода, он мне перешёл.
Осмысляю эту думу, и в душе свербит...
Хоть и видел я за два года поболе, чем за всё бытиё!
Но не так уж и прибавилось ума! Вот и приплыли...
Нет ни цели, ни образа, ни легенды, ни были.
Всё что я знаю - я до смерти люблю писать истории,
И раздавать задарма их, как опиум больному в агонии.
На свидании, или пред смерти лицом я думаю о мирах,
Которые я созидаю и растворяюсь в них как прах!
Но в последнее время всё чаще теряю толк,
Забываю замысел и тону в пучине коннотаций.
Теперь две-три строки в неделю мой потолок.
Разбился мыслей поток на тысячи вариаций,
И никак не соберу я своих разрозненных строк
В единую картину мира, как не соберусь и сам.
Потерялся в толпе как дитя, какой уж там пророк!
Но хоть не приму я помощи, но всё смотрю в небеса -
Я жду вдохновения, как слепец прозрения,
Как заветную пыль ждёт хмырь с вожделением!
Листает ветер страницы моей же тетради,
А я просто шепчу из своих историй тирады.
Надеюсь в шумихе услышу стихии рокот,
И зажгутся Гондора огни, и явится Рохан!
И воспряну я духом, и вступят в бой бумага и перо,
Где соберу наконец по частям я себя самого!
 
19 июня 2025