Тебе, совсем немного лет,
Поверь уж, много не бывает.
Вон, дерево, произрастает,
Пока не пустят на паркет.
И те же листья шелестят,
Но только от земли повыше
И те же корни точат мыши,
Что грызли много зим назад.
И пусть без счёта ясных дней,
И пасмурных без счёта тоже.
Всё также в зеркале моложе
Кругом брюзжащих старых пней.
Да хоть сейчас на Эверест!
Дашь фору молодым побегам!
И за девчонками побегать
Что отираются окрест
Не прочь,
Но правда дочь бранится
Мол, месяц, как поставил шунт.
Все молодишься, старый плут,
Никак тоскуешь по больнице!
И приобнимет, и всплакнёт,
Отступит строгость напускная:
-Пап, не дай бог тебя не станет...
-Брось, лучше ж, чем наоборот.
И сколько бы не про'жил лет,
Даст бог, чтобы на всё хватило.
Ну и под занавес светилом:
-Про колобка взаправду?
Дед?
Дед
© Copyright: Асшубин, 2025
Свидетельство о публикации №125081300553
Свидетельство о публикации №125081300553
Рецензии