Знать торопился Кришна, криво меня ваяя.
Чувствую, вижу, слышу, но не переживаю.
Я поклоняюсь грозам тем, что меня не тронут –
Это чужие слёзы, это чужие стоны.
Если ночной порою я на луну завою,
Знайте – чужие крики мне не дают покоя.
Страшен мой вой и жалок, рядом лежат со мною
Лента слов-«зажигалок», лента слов-«бронебоя».
Гарью пропахли ветры, плавится ствол от гнёта,
Но безразлично ленту жрёт затвор пулемёта.
Трачу запас недельный. Подлость и глупость сталью
Следует бить прицельно, чтобы уже не встали.
Плохо меня учили, веером бью настильно
В кромку небесной сини, в землю холмов могильных.
Сам собой проклинаем, сломан когда-то кем-то,
Ящики слов вскрываю и заряжаю в ленты.
Жить мне войной бессрочной с рифмой и ритмом слога,
Раз не выходит точно, значит придётся много.
Умом не взял, количеством возьму
© Copyright: Сергей Апашкин, 2025
Свидетельство о публикации №125081305297
Свидетельство о публикации №125081305297
Рецензии