В лугах вечерних тихо тает
Роса, как слёзы на щеке.
Река лениво вспоминает
О чём-то в сонном тростнике.
Закат, как медный грош убогий,
Упал в овсы среди полей.
И ветер, пахнущий дорогой,
Качает ветлы тополей.
А в небе дымкой сизой, тонкой
Луна, как жёлтый лист, плывёт
И пахнет мёдом, и гармонью
Тот край, где детство отцветёт
В лугах вечерних
© Copyright: Алексей Барнс, 2025
Свидетельство о публикации №125081305156
Свидетельство о публикации №125081305156
Рецензии