Тоской накрыло, словно смолью,
И ниткой бус повисла ночь,
Я не с тобой, о, как же больно,
Разносит в клочья мысли прочь.
Они кружат и ранят, ранят,
Что не сумел сберечь тогда
Любовь, явившись Божьим даром,
И то, что выбрал не тебя.
Прости, прости, прости, родная,
Порой так хочется кричать,
Что не вернуть тех дней желанных,
Чтоб в унисон с тобой дышать.
Тоской накрыло, словно смолью
© Copyright: Любовь Чарнюкевич 2, 2025
Свидетельство о публикации №125081304398
Свидетельство о публикации №125081304398
Рецензии