Если б мы жили в эпоху

Если б мы жили в эпоху Есенина,

Мы б не ходили клубиться по воскресеньям,

Мы б не писали про гламур и сто одну розу,

Мы бы писали про осень с берёзой,

Любили до гроба одного-единственного,

Писали б стихи ему в эпистолярном жанре письменном.

На "Как дела?" не отвечали бы: "Ок",

А в развернутом виде и тысячи строк.

Любили б литературу, а не всякие рэпы,

И восхищались тем, кто был бы поэтом,

Тем, кто под свечи и фортепьяно,

А не под диджея колбасились в баре.

Но эпоха ушла, и новые веяния,

В поэте уже не видишь ты гения,

И над стихами уже не вникаешь.

Не мы такие — эпоха такая.

Другие скажут: он был алкоголиком

И не прочь зажечь за барным столиком,

И прозван был он московским озорным гулякой.

Ну, а как писать стихи тогда? Под чем? Под каким антидепрессантом?

И по-другому шедевры не пишутся,

Типа душа так лучше услышится.

Типа для милф писать нужно глубже,

Романсы всякие, что на балах всех закружат.

Так писать, что можно повеситься,

Смыслы глубокие, что на душе бесятся,

Чтобы, как Пушкин, взять револьверы

И до конца в любовь свою веровать.