Всё кончилось белой изменой, а им показалось – зимой,
В дому сыромятные стены «помолвлены долгой молвой».
Приборы столовые сонны, открыто наотмашь окно,
Там день шелестит монотонный покрышками разных авто.
Пропахшие ладаном реки шептались с кувшинками звёзд,
Шептались навзрыд человеки и шёпот делили до слёз.
Обмолвились руки мятежно, колючую нежность избыв,
А море, что было безбрежно, шептало знакомый мотив.
Пока тихий шорох паромный пенял на безделье мосту,
Их души – не кровью морковной – водою стекли в пустоту.
Шёпот
© Copyright: Сергей Пахомов Станиславович, 2025
Свидетельство о публикации №125081304073
Свидетельство о публикации №125081304073
Рецензии