Опять июнь роняет семена
На плиты с выцветшей строкой.
"Здесь был...", "Пал за...", "194..." —
Как шрамы на теле страны.
В геометрии памяти остались они
Треугольники писем в музейных витринах,
Цилиндры гильз у школьных стендов.
Дети тычут пальцем: "Это дед?"
А ветер гнёт венки у плит.
Хроника огня того дня
Сорок первый: чёрная нива,
Где падали звёзды патронов.
Сорок пятый: кровавый май,
Где смех путал с рыданьем роту.
Генетика времён живёт в нём
Внук, щупая шрам на виске:
"Деда, а больно тогда было?"
Тишина. Только где-то в груди
Странный стук — будто кто-то бежит.
Так в нём живёт Вечность
Но когда салют рвёт небо,
Мы стоим, запрокинув лица.
Кажется, вот-вот сквозь дым
Проступит их строка...
...И сотни рук
Потянутся
Навстречу
Этим буквам
Из бронзы
И огня.
Бронзовые тени
© Copyright: Рамиль Ахметьянов, 2025
Свидетельство о публикации №125081303627
Свидетельство о публикации №125081303627
Рецензии