На полках в ряд стоят они,
Эти молчаливые мудрецы.
Хранители далёких дней,
Забытых радостей, скорбей.
Обложки стёрлись от руки,
Историй давних ручейки.
В них заблудиться, так легко,
Умчаться мыслью далеко.
Откроешь-том, и скрипнет он,
Как будто чей-то тихий стон.
Иль вздох того, кто их читал,
Любил, надеялся, страдал.
Старые книги, как старые сны.
В буквах застыли отголоски весны.
Толи холодной суровой зимы,
Прошлое это видим в них мы.
Каждый том- как загадка,
Чей-то взгляд, чей-то вздох,
Жизнь была там не сладкой,
Или лёгкой, как мох.
Молчаливые мудрецы
© Copyright: Виктор Бржезовский, 2025
Свидетельство о публикации №125081302951
Свидетельство о публикации №125081302951
Рецензии