Кормлю с руки домашнего я чёрта,
Чтоб он во мне от скуки не помер.
Чтоб он хранил меня от высшего сорта
Людей с линейкой для манер.
Чтоб он шептал мне прямо в ухо,
Когда вокруг поют елей:
"Ты — просто плоть, дитя разрухи,
Так будь собой и не жалей" .
Не жаль, что мой удел — не сцена,
Где в свете рамп вершат добро.
Моя душа — она бесценна,
Пока в ней есть моё нутро.
Пусть мой мирок кому-то тесен,
Пусть в нём бардак и кавардак.
Но я хотя бы честен,
А это, знаешь, не пустяк.
Домашний чёрт
© Copyright: Марина Войнич, 2025
Свидетельство о публикации №125081302315
Свидетельство о публикации №125081302315
Рецензии