В Москве на улице одной

В Москве на улице одной
Жил поэт блатной.
Шум листьев он любил осенних,
Слушать, как весной ручей бежал по тратуару,
Как соловей запевает песню.

Вот он в пиджаке идёт,
Задумавшись о чем-то,
О жизни своей может,
Как родился он в селе своём,
Как там провел он детство,
Как пас овец, коров встречал и гнал до дома,
Как дед рассказывал истории с войны,
Как он гонял на велосипед.

В Москве на улице одной,
Жил поэт блатной,
Шум листьев он любил осенних,
Слушать как весной ручей бежал по тратуару,
Как соловей запевает песню,
К жизни относился хорошо,
И смерти даже не боялся,

А может, задумался не о жизни он, а может, о любви.
Мечтал, да о такой, чтоб на века,
Чтоб она как с небес звезда,
Но слышал он в ответ лишь слова «нет».
Метаясь от одной к другой,
Забыл он про любовь.

В Москве на улице одной,
Жил поэт блатной,
Шум листьев он любил осенних,
Слушать как весной ручей бежал по тратуару,
Как соловей запевает песню,
С любовью был он мил,
Но когда любовь сказал «нет, братан»,
То стал он одинок.

Ну, может, знаменитым хотел стать,
Но он сказал: «Да я и так уже звезда».
Зашёл в кофе,
Сидел и кофе мирно пил.
И вдруг один авторитет
Задел его, назначил стрелку он.
Сказал поэт: «Согласен».
И вот на улицах Москвы
Где-то в подваротне
Раздался выстрел.
Бах, поэт упал
С дыркой в сердце.

В Москве на улице одной,
Жил поэт блатной,
Шум листьев он любил осенних,
Слушать как весной ручей бежал по тратуару,
Как соловей запевает песню,
Никто не знает, где
Похоронен тот поэт.
Но на этой улице в Москве
Люди до сих пор
Слышат голос тот,
Который стихи читал так громко...