Молись сколько хочешь, дорогая,
но сегодня спасение — это пальцы в кружевах,
это вздох, пригвождённый к губам,
это каждый грех, что на вкус — как твоё имя.
Ангелы падают, цепляясь за складки твоей юбки,
а Бог отворачивается — стыдливо, молчаливо.
Мы тонем в солярке и ладане,
а на шее у тебя — мои зубы, как чётки.
Молись. Но сегодня спасение —
это не небеса, а мой рот на твоих запястьях,
это не прощение, а порох на языке,
это не вечность, а три слова, выдыхаемые в спешке.
И если ад — это пламя,
то почему твоя кожа горит под моими ладонями,
а я... я просто повторяю тебя, как молитву,
как последнее, что осталось святого в этом мире.
***
© Copyright: Федон Элис, 2025
Свидетельство о публикации №125081301154
Свидетельство о публикации №125081301154
Рецензии