Умирая, слушали листву,
За окном шумящую под ветром.
Перед сном хотелось — хоть одну —
Покурить под лестничною клеткой.
И молились свету фонарей,
Принимая их за образ Бога.
Уходили из палат, не покидав постель,
Зная наперёд итог исхода.
И ломалась за окном листва
От порывов, всхлипов урагана.
Закрывались красные глаза —
Простыня касалась одеяла.
А снаружи — некогда привычный мир —
Оставался безучастен, мил и зноен.
Он такой же точно, как и мы —
Безнадёжно и неизлечимо болен.
Больные
© Copyright: Леонард Кем, 2025
Свидетельство о публикации №125081207898
Свидетельство о публикации №125081207898
Рецензии
