Когда поэт я был младой,
Писал отчаянной рукой,
Со свистом ясною душой
Рожал с невинною тоской.
Хлестали плётками меня,
Чтобы писал о крови я.
И вся же прочая толпа
Не знала слова! во дела!
И эшафота снова рать
Повисла разом и опять.
Рифмую слова помирать -
А это мне приятно срать?
И уши, разум загнивают,
На розы Щена насирают!
Пожалуй, дам один совет:
“Ты жри говно в один хребет!”
Плётки для гения-графомана
© Copyright: Иоанн Боголюбский, 2025
Свидетельство о публикации №125081207828
Свидетельство о публикации №125081207828
Рецензии