До субботы...

Холодный декабрьский вечер окутал город ледяной пеленой. Ей всего девятнадцать, ему — двадцать три. Он нежно обнимал её, шепча на ушко обречённое: "До субботы…"

Она ждала. Каждую ночь её подушка впитывала горькие слёзы. В порыве отчаяния рождались стихи, посвящённые ему. Она верила, наивно цепляясь за надежду, словно утопающий за соломинку. Но он не уточнил… До какой именно субботы?

Ирония судьбы обернулась жестокой насмешкой. Он вернулся. Последняя суббота августа… Палящее солнце словно издевалось над её истерзанным сердцем.

"Прости, — произнёс он, — Я понял, что не могу без тебя. Я люблю тебя…"

Она подняла на него взгляд, в котором плескалась усталость и разочарование. Тихо, почти неслышно, прошептала: "А я… Как оказалось, могу."

Больше их пути никогда не пересеклись. Судьба развела их, словно два корабля в ночном море, оставив лишь горький привкус воспоминаний и недосказанности.

12.08.25