Вроде белая бумага,
Что ты ластиком всё трёшь?
Будто штрих случайный в тягость,
Будто в нём запрятан нож.
Мнёшь листок, края сгибаешь,
На капкан похож чертёж.
Что на белом выйдет гаже:
Взлом, убийство или ложь?
Жгут карман чужие письма,
И, обрезав перекос,
Волочёшь меня за лисий,
За ещё горячий хвост.
Хвост
© Copyright: Клара Шох, 2025
Свидетельство о публикации №125081207081
Свидетельство о публикации №125081207081
Рецензии