Псих – натура тонкая, живая,
Легко ранима, будто бы трава.
Взрыв эмоций, искра чуть любая,
И вот уж буря, гнев и голова
Болит, стучит, и сердце бьется часто,
От мелочей, что прочим – пустяки.
Душа горит, ища участья,
Бессильна сдерживать свои клинки.
И мир вокруг – как будто лупа,
Где все пороки, недостатки видны.
Наивен взгляд, чиста душа, не скупа,
На чувства, что так искренне даны.
Но часто мир жесток и равнодушен,
Не понимает тонкости его.
И ранят словом, взглядом злым удушен,
Незрелый плод, что просит лишь тепло.
Тогда уходит псих в себя, в свой мир,
Где все понятно, логично и светло.
Где правит бал фантазия, кумир,
Понятье о прекрасном, волшебство.
Он ищет там спасения от боли,
От грязи мира, злобы и обид.
И строит замок из песка на воле,
Где сердце больше не горит, не мстит.
Псих
© Copyright: Валерий Александрович Буторин, 2025
Свидетельство о публикации №125081207031
Свидетельство о публикации №125081207031
Рецензии