Средь запылившихся томов,
Любимых и знакомых с детства,
Являют шумное соседство
Развалы нынешних «столпов».
Профессии «Писатель» нет,
Зато есть тьма союзов очных,
Но чаще, все-таки, заочных,
Без перерыва на обед.
Ах, да, о конкурсах забыла!
Их тоже тьма. Так раньше было?
И премий имени кого-то,
Врученных кой-кому за что-то,
Как оказалось, целый воз!
Весомой критики - привоз.
Надув не выбритые щечки,
Наш критик всем расставит точки.
А коль захочет, зачеркнет.
А что? Ему ведь дали право
преподавать такую правду
в литературнейших кругах.
А в резиденциях – размах!
Творят, катаясь по России,
И вызревают там мессии
В своих бесчисленных томах.
А мы, живущие в глубинке,
Все так же пишем по старинке,
Отринув боль души и страх,
С наивной песенкой в устах.
Литерадура?
© Copyright: Марина Черных, 2025
Свидетельство о публикации №125081206549
Свидетельство о публикации №125081206549
Рецензии