И снова ночь,
И снова строки,
И вновь гоню я мысли прочь,
Чтоб не упасть в свои пороки.
Во тьме, склонившись над тетрадью
И одиночество кляня,
Пишу стихи подстать проклятью,
Не зная сколько уж терпя
Сей комнаты душащий гнет,
Что сокрывает сласть свободы,
Пытаясь сбить души полет,
Ссылаясь на напасть погоды.
Хотя... к кому спешить на волю?
Уж нет там лиц, что жаждут встреч,
Уж нет ответа диким воям,
Что заменили мне здесь речь.
Стихи
© Copyright: Заболотский Антон 3, 2025
Свидетельство о публикации №125081200654
Свидетельство о публикации №125081200654
Рецензии