На что мне жить

Когда я
            не пишу?
Я просто механическая кукла.
Почти автоматически дышу,
На кафельном полу смыкаю ступни.

Привычно погружаясь в белый шум,
Включать магнитофон, стоять на кухне,
Шумовкою вылавливать лапшу,
Спасать свой мир – и ждать, пока он рухнет.
 
О чём писать...
Когда я
           не живу?
Не тех люблю
И не за то топлю я,
Испытывая чувство дежавю,
Подобное свиданию вслепую,

Хранить печаль в оплавленном мозгу,
По вечерам топить её в винище;
Я свет ищу, вот только не могу
Признаться, что меня никто не ищет.

На что мне жить? Куда мне, нахрен, плыть?
Я статуей отстаиваюсь в нише.
Поставь на всё – и будет нечем крыть.
Молчать – что пропускать приёмы пищи.

Как быть, когда забыты все слова,
А взгляд всё ледяней и недоступней?
Шатаешься, как чёрная вдова,
Несущая талант в проклятой урне.

Походка не окрепла и слаба,
Так хочется на вольные хлеба,
И рукава ажурные пожухли,

Залатана без петельки, без шва,
Тоска прошла, но высохла душа
Как старые потрёпанные туфли.

Заброшенный салон литературный,
Походы за покупками в Ашан
И нежное шафрановое бурфи.