Зачем, сынок, тебе расчёска,
Ей не пройти волос всей густоты.
Пусть ветер твои локоны гоняет
Как будто бродит он средь полевой травы.
Куда ж, сынок, ты кудри подевал,
Что завиваясь плечи покрывали.
И словно выкошенный лес — одни лишь пни
Напоминанием от армии остались.
А почему, сынок, пустил ты белену?
И вот теперь твои виски седые.
Как покрывало суматохи дня спешит она
Как ты спешишь решить вопросы непростые.
Вот посмотри, сынок, мудреешь видно ты,
Твои залысины уходят в глубину.
Ведь от того к зиме пустеют все поля,
Что урожай там убирают на корню.
Зачем, сынок, тебе расчёска,
Нет у тебя уже той прежней густоты.
Лишь ветер тронет чуть твою макушку,
Напомнив о годах, что быстро так прошли.
Монолог матери к сыну
© Copyright: Виталий Малышев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125081205706
Свидетельство о публикации №125081205706
Рецензии