Черные коршуны с неба пикируют в сердце,
Болью пронзают безвольное тело мое;
Серые стены - то бункер, мне в нем не согреться,
Я замурован в себя, как и в это жилье.
Черные птицы клюют нестерпимо и жадно,
Словно я создан лишь чтобы добычею стать;
Вера в иное была, но склевали нещадно,
Взмахом крыла вороную поставив печать.
Взор, обессилев, падет на открытые окна;
Слезы стихии ответов, увы, не дадут.
Я задыхаюсь, теряюсь в пространстве, намокла
Грудь, невдомек - то от плача, аль кровавых пут?
Помню родные глаза, что давали надежду,
Сквозь пелену я смотрю в них, как будто в плену,
С жадностью прячу их глубже, под слоем одежды -
Хищная тварь не отнимет их, лучше умру.
Как же я болен паршиво, мне пусто и страшно,
Но отчего-то пишу и не смею стирать;
Вера в спасенье истлела, как домик бумажный...
Я был рожден, чтобы сотнями раз умирать.
(12.08.2025)
Коршуны
© Copyright: Алёна Тубол-Карр, 2025
Свидетельство о публикации №125081205290
Свидетельство о публикации №125081205290
Рецензии