Её тишина

Её тишина - это вовсе не пустота. Одиночество полнится звонким мурчаньем кота, бульком сливочной нежной ухи в круглобокой кастрюле. Отпуск словно бы рухнул птенцом под конец июля, а теперь уже август прохладный прозрачно тих.  Подруга прислала бутылочку «киндзмараули» настоящего - пьешь, и горячее солнце в груди точно там, где сплетение, гулко гудит, словно улей.

За спиной у неё - остывающий пройденный ад. Боль людей закаляет – ведь, кажется, так говорят, только это не правда, не правда, не правда, не правда! Боль ломает, меняет, сминает, взрывает, кроит, превращает сердце в сиреневый чароит, по оттенку точь-в-точь как у крымской лаванды. Только пахнет оно горькой сажей, мокрым углём, растоптанным чёрными танками ковылем, льном, что вычесан, но ещё не белён...

Её тишина - это вовсе не пустота. Это путь под тяжестью тени судьбы-креста, навык всё начинать с незапятнанного листа... Переживать предательства,  смерти тех, после которых оказываешься в темноте. Проходить мимо чащ и чудовищ, руин, пустынь, собирать себя заново в целое из частей, отдаваться делам повседневным - таким простым, что моешь посуду как будто в живой воде.

Её тишина - убежище, ось, причал. Ад пеплом метёт за острым углом плеча. Но не пусто внутри, ибо свет никогда не гас в черешневых безднах больших темно-карих глаз.

12 августа 2025 года