Шёл автобус с фестиваля.
Ехал творческий народ.
Что творят они не знали
И не всякий их поймёт.
Шёл автобус – остановка.
Все сошли – места пусты.
Побежали очень ловко,
Обнаружив вдруг кусты.
Кто налево, кто направо.
Повелось так много лет.
Для водителя – забава,
Пассажирам – туалет.
И опять автобус едет.
Время быстро так идёт.
Остановкой снова бредит,
Вездесущий наш народ.
Но, попал автобус в пробку.
Тихо двигался вперёд.
Всем становится неловко.
Кто там был, меня поймёт.
Накалилась обстановка.
Где кусты? Иль просто грунт?
Где ты милая парковка?
Надвигался женский бунт.
Кто-то видно помолился.
И Всевышний вдруг помог.
А водитель удивился.
Он к кустам подъехать смог.
Побежали очень смело,
Кто назад, а кто вперёд.
Дамы, принцы, кавалеры… -
Вездесущий наш народ…
Шёл автобус с фестиваля
© Copyright: Сергей Мартыненко 5, 2025
Свидетельство о публикации №125081203675
Свидетельство о публикации №125081203675
Рецензии