Подошвы к плитам липнут, как горе к душе,
Неоном выжжена душа пустая уже...
Сквозь стены шепчет метро глухое дно:
"Ты здесь один. И здесь темно".
Прилив каналов грязью бьет в гранит,
Ярость лишь ржавый кулак, что в кармане спит.
Тень на стене – чей профиль? Чей лик?
В разорванной плоти давно я поник...
Окутал ужас белых масок... Ветер свищет в щель.
Жизнь – окурок ,тлеющий на цель.
Париж – больная вена, черный крест
Из труб, где души осели из выжженных мест.
Из выжженных мест
© Copyright: Никита Сергеевич Трофимов, 2025
Свидетельство о публикации №125081200270
Свидетельство о публикации №125081200270
Рецензии