Не думал считать его я,
Быть парой с нею достойной,
Боги вино не хранят,
В таре унылой помойной.
"Французские", типа, духи,
Залили в ведро с майонезом,
На «марафон» посылает страна,
Худого беднягу с протезом.
М-да… вот про бегущего тот марафон:
Да, бегают ныне с протезом,
Не со злобы я – для «словца»,
Как и о банке с тем майонезом.
И всё же – не пара он ей.
И, чтобы чего не сказали,
Я знаю. Весь вечер вчера,
Звёзды о ней мне шептали…
Не думал...
© Copyright: Семён Ник Семёнов, 2025
Свидетельство о публикации №125081202413
Свидетельство о публикации №125081202413
Рецензии
