Бескрылые...

¤
Летят в ночи безлунною дорогой...
Почти наощупь... Зов на огонёк....
Скучали там, за пазухой у Бога,
а нам, признаться, даже невдомёк,

что рай  и тот оброс обычным бытом,
что там всё тех же истин круговерть:
старухи у разбитого корыта,
малышка с бантиком... вглядишься — Смерть.

Пока не выросла... Заматереет...
У ангелов  побег с небес седых.
Вмиг мотыльками  прижились в аллеях
среди плодов созревших, наливных.

Но то — сегодня. Время жалит жадно,
и завтра оглядишься — "мотыльки"
уж цедят брагу смачно по парадным...
Присмотришься – с помойки старики.

Да, ангелы случаются  убоги,
придавленные  брюхом  городов...
Уютней всё ж за пазухой у Бога,
чем здесь, в объятьях пьяных мужиков,

где тесным  кругом та же папироса,
один стакан без истины на дне....
Вернуться бы, но Бог по полной  спросит,
поправив молча старое пенсне.

Возврата нет...Но, приглядевшись в лица,
заметишь знак — на ангела похож...
Захочется в ответ перекреститься,
он глянет так, что как по горлу нож...